La razón le abandona cuando necesita pensar.
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La vida, como un soplo remoto, pasó entre sus dedos, íntima y ajena. De su visita quedó la huella del viento que agitó las hojas.
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Cuidadosamente rodeado de ideas prudentes, inaccesible a los excesos, escudado por la dura barrera de las teorías mediocres, dicta, burocráticamente, opiniones definitivas.
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Hizo muchos planes. No cumplió ninguno. Cada día era un nuevo fracaso, pero cada día era también una nueva aurora y un fuego imperecedero encendía cada día en él el deseo de las cosas perfectas que no se realizan. Un soplo eterno reanimaba, diariamente, la potencia intacta y estéril.
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Larga agonía de un mal imaginario.
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Este es un hombre que hace la novela de su vida. Completa, estéticamente, su razón y sus sentimientos. Finge sus sensaciones. Naturalmente, nadie lo entiende. Naturalmente, él se envanece de ello.
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Su vocación es soberana: compone música en un mundo de sordos.
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Optimista impecable: por las noches zurce su corazón.
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Gastó largos años para hacerse un estilo. Cuando lo tuvo, nada tuvo que decir con él.
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Señor, ¿para qué me diste un alma si no podía servirme de ella?
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